Я люблю  Париж так, как некоторые любят живое существо. Знаю, что в этом я уж точно не одинока. Многие, особенно девушки со всего мира, обожают этот город и все бы отдали, чтобы жить здесь,  а вот я – какая странная ирония судьбы – никогда не мечтала о нем, и, оказавшись здесь случайно , поняла, что искала его всю  жизнь. Это город, в котором я чувствую себя своей. Может быть, он так похож на меня саму – в нем столько всего намешано, что можно с легкостью заблудиться, если бродить без карты, но никогда не устанешь открывать в нем что-то новое, что пробуждает любопытство и радует душу, поражает или пугает, учит чему-то новому и спасает от тоски.

Белоснежный город, если смотреть на него с высоты птичьего полета. Серый город, если бродить по его улицам в дождь и смотреть на него с наглухо запертым сердцем. Город-ловушка. Город-лабиринт. Город-сон, который запутался в паутине вечности. Город, в котором можно найти себя сотни раз и потерять с той же легкостью.

Яркий, праздничный город. С нарядными улицами и бульварами, когда-то родившимися в воображении барона Османа. С узкими улочками Монмартра, с блестящими мостовыми, с крошечными лавками, в которых можно найти что угодно – от платьев до пластинок забытых рок-звезд прошлого века.

С широкими набережными и каналами, железными и каменными мостами, кораблями и пляжами, живописными садами и парками, шумными торговыми комплексами, индустриальными кварталами, темными подворотнями, узкими, как змеи, улочками, ведущими в заброшенные сады…

С тусклыми окнами пустующих квартир в центре, купленных богатыми туристами за целое состояние, чтобы проводить в них неделю в году. С унылыми многоэтажками с агрессивными запахами и музыкой из магнитол в неблагополучных районах. Домами, так похожими друг на друга и не похожими ни на что. Людьми, у которых  есть сердца, но как будто бы нет души. Людьми, у которых есть души,  но нет сердец. Людьми, у которых калькулятор вместо головы, и людьми, у которых нет ни того, ни другого, ни третьего, и они сами не знают, зачем живут, но живут, и на том спасибо. Голуби, бомжи и влюбленные, велосипеды и рикши, коллекционные автомобили и девичьи мопеды. Утренние газеты, плетенные кресла кафе, старухи и старики в длинных плащах, запахи булочных и яркие огни рекламных щитов, мерцающие на шумных автострадах.

Белоснежный город, если смотреть на него с высоты птичьего полета. Серый город, если бродить по его улицам в дождь и смотреть на него с наглухо запертым сердцем. Город-ловушка. Город-лабиринт. Город-сон, который запутался в паутине вечности. Город, в котором можно найти себя сотни раз и потерять с той же легкостью.

Город, в котором можно заплутать, заблудиться, проклясть все на свете и неожиданно найти верную дорогу к его сердцу. Город, в котором есть все, для всех, на все вкусы, на всех языках, город, в котором пульсирует жизнь.

Я не знаю, буду ли я жить в нем всегда, вполне возможно, что и нет, и это просто волшебный пассаж в моей жизни. Моя судьба мчит меня на всех парусах по миру, описывая странные повороты, и никогда не знаешь, где окажешься на следующем рубеже. Но одно я знаю точно: где бы я ни была, что бы со мной не случилось, этот город всегда будет для меня домом. Париж утешает и веселит, он требует от тебя все большего, не дает расслабиться и в то же время приносит покой, которого не ждешь. Да, это город, в который всегда хочется вернуться.

Есть в этом городе места, в которых я бываю так часто, что выучила их наизусть. Монмартр и Марэ, Шатле и Опера, Большие бульвары, сад Тюильри, Бельвиль и Сен  Лазар. Есть места, до которых я так и не добралась, и они ждут своего часа. Кажется, ты знаешь о своем городе все, и вдруг сворачиваешь на новую улицу и оказываешься в небольшом скверике с цветущими деревьями и каменными скульптурами. И понимаешь, что Париж неисчерпаем. В этом городе никогда не бывает скучно, даже если ты одинок, это город, в котором все радует взгляд, веселит и вдохновляет.

Париж осенью. Когда все аллеи усыпаны резными листьями кленов и фонари отражаются в умытых  дождем, будто стеклянных улицах.

Париж зимой, с его ледяными ветрами и отсутствием снега, теплыми барами и шумным метро, в котором дредастые музыканты и тоненькие девушки поют песни о вечной любви.

Париж весной, когда радостные, только что проснувшиеся после зимы деревья тянут в яркое небо свои черные ветви. Потом они, конечно, покрываются цветами и купаются в солнце, которое согревает сердце, вселяя в него надежду на лучшее будущее и великие свершения. И ты расцветаешь вместе с городом. Иногда весной моросит освежающий дождь, которому хочется подставить свое лицо и поверить раз и навсегда, что начинается новый цикл в твоей жизни.

И наступает лето, внезапно, как будто нападает из-за угла, рельсы поездов пахнут зноем и пылью, и ты идешь по шумным улочкам в легком платье или рубашке и брюках, и мимо проносятся парочки на велосипедах, они держатся за руки, и ты улыбаешься им и машешь им рукой, и они отвечают тебе тем же.

Париж безжалостен и беспечен. Он может поглотить тебя с головой, и если ты зазеваешься, то станешь его пленницей. Он станет одним из тех мегаполисов, в которых твои мечты с треском разбиваются о реальность. И ты окажешься, как белка в оглушительно мчащемся колесе, в котором будни сменяются выходными, работа заканчивается метро, легким ужином в одиночестве или в кругу семьи и тревожным сном, в котором ты продолжаешь работать. И ты на какой-то момент забываешь о том, что живешь в одном из самых прекрасных городов на свете, твоем городе, и видишь только внешние атрибуты погони за выживанием или успехом – как уж кому повезет. И вдруг просыпаешься утром в воскресенье, или в праздничный день, и вдруг слышишь веселые голоса, легкую музыку, как будто в этом моменте заключается вся радость мира, и распахиваешь окно навстречу чужому смеху, и улыбаешься всем этим людям, и чувствуешь, что живешь изо всех сил.

Если бы нужно было бы выбрать из всех городов, в которых мне довелось побывать, один город, от которого у меня замирает сердце и который я считаю своим, я воскликну: “Париж. Конечно же, это Париж”.

Париж не забывает ничего, но позволяет тебе забыть о себе, и через это забвение себя стать наконец-то самой собой.

Фотографии: Ольга де Бенуа